Com cubos de gelo pra diluir pelo menos um pouco o gosto amargo, ia bebendo da vida em goles grandes, desesperados, doentes. Soltei com a fumaça do cigarro:
-Seu amor de conta-gotas não é suficiente pra minha imensidão.
E ele foi embora como quem chora, como quem não entende, como criança que apanha sem saber por qual arte. E depois perguntou pro vento se a culpa era dele de amar tão errado, de ser assim criatura tão apaixonante e não apaixonada, de ter assim olhinhos tão lânguidos [...]
E eu da janela olhei enquanto o vento levava o menino pra dançar, dizendo que todo amor era certo e nós éramos livres. E ele quase ia acreditando, ia mesmo querendo acreditar, que o vento não era só mais um apaixonado buscando suas carícias finas.
